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每次呼吸都让我的鼻子火辣辣的。
我会死在这样的地方,我想。
尖叫就要来了,来了,来了……
接着出现了小小的神迹。
爸爸卷起我的衣袖,有个东西在黑暗中发出绿光。
光芒!
爸爸送的手表。
我的眼睛盯着那萤绿的指针。
我害怕会失去它们,我不敢眨眼。
慢慢地,我对周边的景况有所知觉。
我听到呻吟声,还有祷告声。
我听到一个婴儿哭喊,母亲在低声安抚。
有人作呕,有人咒骂俄国佬。
卡车左右摇晃,上下颠簸。
大家的头撞上金属板。
“想着一些美好的事情,”
爸爸在我耳边说,“快乐的事情。”
美好的事情,快乐的事情。
我放任自己思绪翻飞,浮现出来的是:
星期五下午,在帕格曼。
一片开阔的草地,上面有繁花满枝头的桑椹树。
哈桑和我坐在浅及脚踝的野草上,我拉着线,卷轴在哈桑长满老茧的手里滚动,我们的眼睛望着天空中的风筝。
我们默默无声,但并非因为我们无话可说,而是因为我们之间无需交谈——那些自出世就认识、喝着同样奶水长大的人就是这样。
和风拂过草丛,哈桑放着线。
风筝旋转,降下,又稳定了。
我们的影子双双,在波动的草丛上跳舞。
草地那端,越过那低矮的砖墙,某个地方传来谈话声、笑声,和泉水的潺潺声。
还有音乐,古老而熟悉的曲调,我想那是雷巴布琴【Rubab,阿富汗民族乐器】演奏的《莫拉曲》。
墙那边有人喊我们的名字,说到时间喝茶吃点心了。
我不记得那是何年何月的事情。
我只知道记忆与我同在,将美好的往事完美地浓缩起来,如同一笔浓墨重彩,涂抹在我们那已经变得灰白单调的生活画布上。
剩下的路程只在脑海里留下零零碎碎、时隐时现的记忆,多数跟声音和味道有关:米格战斗机在头顶轰鸣;断断续续的枪声;旁边有驴子昂昂叫;一阵铃铛的声音和羊群的咩咩叫;车轮压上沙砾的响声;黑暗中婴孩的哭嚎;汽油、呕吐物和粪便的臭味。
接下来我还记得的,是爬出油罐之后清早耀眼的光线。
我记得自己抬脸向天,眯着眼睛,大口呼吸,仿佛世间的空气即将用完。
我躺在泥土路一边,下面是怪石嶙峋的坑壕,我望着清晨灰蒙蒙的天空,为空气感恩,为光芒感恩,为仍活着感恩。
“我们在巴基斯坦,阿米尔。”
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